Petite mort

Respiration lente, sacadée, l'air se raréfie, j'étouffe...

Et puis tout à coups bouffée d'air, tout un coup. J'aspire, j'aspire, autant que je peux, j'aspire cet air, si rare, si précieux, cet air qui m'a tant manqué.

Encore une bouffé, puis une autre, mais mes poumons ne le supportent pas. J'aspire trop. Après avoir manqué, mes poumons ont trop, ils ne le supportent pas.
Cage thoraxique trop petite pour ce qu'elle contient, mes poumons ne demandent plus qu'a sortir de leur prison pour s'en aller, voilà qu'à nouveau j'étouffe.

Je pleurs, je pleurs bon sang, pourtant je déteste ça, mes larmes coulent sans que je ne puisse rien y faire, et voilà à nouveau l'air revient j'aspire.

Je sais bien que là, allongée sur ce carrelage froid, je meurs, mais tant pis, je m'accroche à la vie comme elle vient.
Et là c'est ce filet d'air par moment.
J'aspire la vie.
Je meurs.
Je ...